Una soledad concurrida,
espacio en blanco que descansa en la playa,
silencio a contraluz,
Las orillas duermen 
mientras se planea el próximo acorde
Hoy vine a ser un poco viento,
hoy vine a consentir lunas 
y una que otra nimiedad,
hoy vine para dejar de contar el tiempo,
los pasos, 
los nombres, 
los dolores
Hoy soy yo... 
Soy ahora,
en el instante que asecha mis tobillos,
en la memoria que permanece en el alma
-La vida pasa mientras escribo-
Hay que empezar a escuchar el cielo

 

EL FRÁGIL VACÍO ENTRE LA VOZ Y EL MUNDO

Llorar, llorar el mundo, llorar la voz…
Ser el vacío que forman las lágrimas
cuando rompemos en llanto,
ser el sonido ciego entre la voz y el mundo…

Desfragilizarnos,
Descontracturarnos
Llorarnos
Silenciarnos…

Entre la voz y el mundo
Reposa el ojo del invierno
Que observa la danza del guerrero
En la llama del alma en pausa…

Entre la voz y el mundo
Encajamos el paisaje
Soplamos en los muros de la tristeza
Y escondemos nuestros miedos
entre pestañas que murmuran oraciones…

Entre la voz y el mundo
queda el despojo de la tierra
La luna esperando el lobo desaparecido
La canción hecha intervalo
entre el cielo y lo que queda…

Entre la voz y el mundo
Hay un frágil abismo,
un deseo roto
Una muerte mirándose a sí misma,
Una vida de espaldas al vacío,
Un bigote de gato sobre el dolor del mundo,
Un aleteo herido, Una migración imposible…

Entre la voz y el mundo,
hay un frágil vacío
sentado en nuestro insomnio
nos mira de frente
nos acusa de lo que somos
….Y lloramos…
Lloramos el mundo,
lloramos la voz
nosotros somos el frágil vacío entre la voz y el mundo

Encontrar la manera,
Ir donde al andar le plazca,
desacralizar el nombre,
articular de nuevo la lluvia
entre las palabras que saben caer.

Olvidarse de agotarse
y desagotarse,
desamoldarse los ojos sin agachar las pestañas,
gesticular en elogios sobre lo que para hoy importa.

Encontrar la manera,
colorearse el alma,
como uno de esos mandalas proféticos
que esconden la felicidad en el penúltimo trazo.

Desmarearse en este último sorbo de lluvia instantánea,
encontrar la manera,
y una y otra vez deshacer ese nombre
dando campo,
otorgando espacio y promesa
al mío propio
que sabe renacer
después de la última noche.

DIAGNÓSTICO

Todo indica que fue una infección,
de humanos,
de tristeza,
de mundo
Tuve una fiebre por ausencia
a 39 grados de familia,
38 y medio
de poesía

Tuve estornudos y mares,
seguidos de dolor de alma.
Tan sólo tuve lucidez
para pensar en la poca lucidez de esta humanidad
que no se salva ni por mérito,
ni por nombre,
ni por ansias
ni por futuro,
ni por infancias,
ni por oraciones,
ni por salvaciones,
ni por búsquedas en otros planetas,
ni siquiera por error se salva.

Fue una infección de salvajismo,
una falta de aire,
una sola falta de todo.
Todo indica que fue una infección,
un virus televisivo
que carcomía las esperanzas en las fronteras de mi patria.

Me vi en el espejo contracturado 

de mis 33 insomnios
con 39 grados de discontinuidad.
me descontrolé en escalofríos
que susurraban cuerpos arrojados al mar,
como si fueran moneditas sin valor
de un deseo maldito,
como si fueran basuritas arrojadas a una fuente
que no aparece en ninguna postal de coleccionista.

Abrí y despegué mis pestañas
mientras la fiebre se quedaba en la almohada
a 39 grados de familia
y 38 y medio
de dolor de mundo.

El malestar siguió deambulando
en mis pañuelitos de bolsillo
-que por suerte, son descartables-

Llueve,
silenciosamente llueve
se trastocan las gotas 

con los acordes de mi canción de mañana
se frotan en remolinos vertiginosos,
en disertaciones mudas.

Llueve,
sostenidamente llueve
y se siente bien
me abrazo al vértigo 

para caer y nombrar la tierra,
me vuelvo lluvia y canción de mañana
me hago un remolino y un mutismo de viernes

Lluevo,
Incesantemente lluevo.

QUEMA

Cuando tuvo la melancolía embriagada,
le concurrió una soledad tan sobria… 

tan sola... tan tonta,
que dejó venir los pájaros que anuncian el olvido,
y dejó salir los gestos que repujan bienvenidas,
y se empujó al deseo de un lunes que no cantaba
y demandó a los sueños que le habían roto en el ascensor

Cuando contrastó las sinuosas palabras del libro,
se dejó caer en el acorde de su viento,
se llenó el alma de invisibles abrazos
y buscó el fantasma para donarse a destiempo.

Encendió la cerilla,
en ese impulso inexplicable de querer quemarlo todo
encendió su tristeza 

y sus lágrimas se hicieron nudos
mientras atoraba las palabras 

en las cenizas del último aquelarre.

Dejó las ganas trabando la puerta,
mientras las llamas devoraban su canción de cuna
mientras se perforaban sus difuntos y fantasmas.

Encendió la cerilla en una tarde de verano
quiso romper en fuego el llanto
quemando lo soportable
haciendo trizas el deseo que no espera.

Cuando había consumido todo,
se apuntó al viaje siguiente
dejando en cenizas el nombre que había sido…

-No hubo despedida-

Prepararás la palabra,
marcarás la última revolución,
liberarás el inocente fuego,
murmurarás en el oído la hecatombe de la risa. 

Acotarás el punto final en el espacio en blanco,
contarás en intervalos la insondable levedad...
Escucharás al alma pedirte que no la agobies,
urdirás como barrilete 

en las orillas de los vientos perdidos.
Llenarás de mutismos los elogios
y declararás la próxima bienvenida 

en la ceremonia de los pájaros rotos...
Cierra las ventanas y quédate, 

el tiempo traerá los sueños en la próxima marea...

Tomar el sol,
a sorbos,
a lagrimones,
con el corazón dormido...
con las manos que arruman tiempos entre las cenizas,
con los tobillos que acoplan letras que siempre suelen irse...

Tomar la luna,
a cuentagotas,
a estallidos serpenteantes
con la sonrisa enterrada en la arena...
con el silencio que muerde las entrañas...
con el dolor de un aullido lejano...

A mitad de la noche no entiendo,
porqué me sigo rompiendo tanto
porqué el corazón ya no sufre de insomnios,
porqué las manos y los tobillos se abrazan y se duelen,
porqué todo es tan volátil,
todo tan silencio,
todo tan ausente...

A mitad de esta hora me habla la certeza:
mañana saldrá el sol y perpetrará otra luna...
Espero estar de pie para el suceso

FALLO

Esperé en la orilla de la lluvia: 

donde nacen los abecedarios,
intenté consonándote en tercera persona
y te puse el acento en el antepenúltimo beso
y fue tan simple
que borré el punto y te dejé en coma,
mientras te separaba con un guión 

y una minúscula admiración...

Me pediste los suspensivos
porque tu risa no alcanzaba
a completar el hiato del soborno...
Escogiste la vocal cerrada, equivocada
cuando mi puerta seguía tácitamente dispuesta...

Empecé a hacer una nueva oración
para no volver a hacer métrica en tu espalda
y me arrepentí del verso en tu silencio,
de la rima en tus pestañas,
y del espacio,
del punto seguido,
de la metáfora, 

de la figura,
de la onomatopeya,
de la tilde en nuestra foto juntos...

Al final, 

en la orilla de la lluvia,
me quedé como el anónimo
que quiso hacerte literatura....

Decide caer,
rómpete sobre el piso seco,
el golpe despejará tus miedos,
curará tu impaciencia
le robará a otros las ganas de olvidarte...

Decide caer
decide ser más de lo que dejaste,
ser más de lo que soltaste...
...porque te soltaste...
no esperes,
no huyas,
no rimes el viento con las canciones
porque al final solo el mar ruge,
y sabes bien que eso te calma

Decide caer,
insiste en golpear tus dolores contra la quietud,
imagínate el vacío...
sigue siendo tu, siempre...
Sabes que la recompensa es el espejo
es el único que verdaderamente ama tu esencia...

Decide caer... luego ven y sonríeme

JM

...Un día
Dos palabras
Tres cortinas
Cuatro buenos augurios
Cinco vueltas
Seis canciones
Siete gatos
Ocho intentos
Nueve vistas por la ventana
Diez apuestas
Once silencios
Doce nubes
Trece abismos
Catorce razones
Quince noticias
Dieciséis mensajes
Diecisiete medialunas....

...Por Dieciocho recuerdos a diecinueve grados...